Le poète

A la nuit du livre

Pour Archibald seul sur scène ce soir

Quel régal

Quel feu de joie

Quand l’autre n’est que d’artifice

Poudre aux yeux

Des étoiles de la voie lactée

Le poète est un albatros
il faut avoir des ailes
des antennes de soie
et de l'autre
pour ondoyer au dessus des huées
et y être mêlé jusqu'au cou
jusqu'aux coups.

Le poète est l’incompris

Des volatiles vivant en cage

L’artiste est un insoumis

Aux diktats du monde marchand

Et quand il ne vole pas

Il marche sur la tête

Pour mieux saisir les travers

De ses semblables

Et leurs prouesses

Au quotidien troué

Cigales fourmis rapaces

Le poète aime et magnifie

Les choses de la vie

Les gens d’armes et d’argent

De savoir sclérosé

Et qui se labellisent éclairés

Sont à mille lieues de ce pays

De cette île pacifique

Nourrie de l’écume des jours

Le poète vit dans le fumier du monde

Mais son œil le porte au-delà

Si loin si haut Qu’il est seul

A éructer sa chanson d’amour

A psalmodier sa plainte

Jamais désespérée

Il accouche dans la douleur

De pépites de chair et de sang

C’est son enfant

Qu’il présente au fanum

Des va-nu-pieds

L’homme qui compose

Sans mémoire

Avec la foule avec l’informe

Avec le poétiquement correct

N’est pas un poète

Mais un vendeur de foire

Un faiseur de soupe

Un bateleur avide

A vide

Le poète compose crée travaille

Avec la chair des mots

Avec les tripes

Avec les sens révulsés

Il est nu comme l’enfant

Qui vient au monde

Il pétrit à pleines mains

Une pâte hypersensible

L’humain rabaissé humilié

Emerveillé

De sa voix fragile émane

Un chant universel

Notre part de lumière

C’est de l’intemporel

Etincelles de l’éternel.